البعيــد
مكدودًا في الظهيرةِ ،
| |
على جبينِكَ خيطُ نُحاسْ .
| |
لماذا قتلتَ البحرَ إذن
| |
وأشبعتَ الطرقاتِ مشيًا
| |
إلى البعيدْ ؟
| |
في البلدةِ ،
| |
تحملُ المصباحَ في يدِكَ
| |
وبالأخرى
| |
تهَشُّ الفراشاتِ عن ضَيْعَتِكْ
| |
في حوزتِكْ واحدةٌ
| |
ويرقتانْ ،
| |
فيهنَّ
| |
خاصمتَ الشِّعرَ والمطرْ.
| |
لمْ تراقصِ العالمَ منذ سنينْ
| |
أو تخطّ قصيدةً على حائطٍ
| |
تدورُ وحسبُ حولَ الفراغِ
| |
فيعلو جدارُ الحريرِ المقعَّرُ
| |
شيئًا فشيئًا،
| |
فلماذا قتلتَ البحرَ
| |
وأوسعتَ الطرقاتِ إطراقًا ؟
| |
الوردةُ
| |
ماتتْ
| |
أبَحْتَ أحمرَها وأخضرَها ،
| |
وعِطرُها
| |
عالقٌ بين سبَّابتِكَ وإبهامِكْ
| |
لا يُغسَلُ
| |
فأنتَ لم تعبأ بالسَّهمِ المرسومِ على الطريقْ.
| |
كنبيلٍ قديمٍ
| |
يكسو النُّحاسُ ملامحَه
| |
جئتَ من أقصى البلدةِ تسعى
| |
مسارُكَ خطٌّ ثابتٌ .
| |
لا تلتفتْ للخلفِ .
| |
فالأساطيرُ حقيقةٌ
| |
والتماثيلُ دليلْ .
| |
وأنتَ غادرتَ البحرَ
| |
واخترتَ الطريقْ .
| |
مكدودًا
| |
عدتَ من بلدتِكْ
| |
تُنظِّرُ للشِّعرِ وللحُبِّ
| |
و امرأتُكْ
| |
تنتظرُ هناكَ
| |
خلفَ النافذةِ
| |
بعضَ خبزٍ … وحفنةَ ماء.
|
