عشرةُ خيوطٍ من أعلى
سكندريةُ محمود سعيد " ذاتُ الحليّ "
| |
في قُصاصةٍ مطْويّة،
| |
باليرينا في دائرةْ،
| |
عينانِ تحملانِ جنونَ الشِّعرِ و رقّتَهْ،
| |
وكفٌّ
| |
تحتوي كفًّا
| |
وقتَ يعبرانِ شَريطَ القطارِ
| |
فيتسربُ أمانُ العالمِ إلى امرأةٍ خائفةْ .
| |
...
| |
هي المرأةُ التي غافلتِ الأصابعَ الأفقيةَ
| |
و حرَّرتْ أطرافَها .
| |
بعضُ الخيوطِ تمزقتْ
| |
واهتزتِ الطاولةْ ،
| |
لا يَهُّم !
| |
لأن الخطوةَ ستنتظمْ
| |
والضلوعَ ستبرأُ من تشنجِها .
| |
...
| |
هي المرأةُ
| |
التي لمْ تعرفْ
| |
لِمَ الأسرّةُ دائريةٌ،
| |
و لأيّ سببٍ
| |
ضحكتْ زوجةُ البوابِ منها لثلاثينَ شهرًا .
| |
...
| |
أمهُّا التركيةُ كانت حزينةً
| |
لأن الطفلةَ لم ترثْها
| |
فعلَّمتها
| |
أن تنظرَ وجهَها في الكتابْ :
| |
" المرآةُ للجميلاتِ وحسْب !! "
| |
...
| |
لكنّها
| |
لمّا جاوزتْ سنَّ الحياةْ
| |
رصدتْ فتنتّها الهاربةَ
| |
في أكوامِ رَمَلٍ و مديد خطَّها الشعراءُ فيها،
| |
فاستبدلتْ بماركس
| |
طبقا من ثريدٍ
| |
وأرجوحةً
| |
تصلُ السماءَ …. و تقفْ .
| |
...
| |
هي المرأةُ
| |
التي قفزتْ من الشرفةِ
| |
كي تلحقَ بآخرِ الضوءِ البرتقاليّ
| |
ترمي عروستَها
| |
داخلَ نافذةِ سيارةٍ أوقفتْها الإشارةُ الحمراءْ
| |
في الشارعِ الخلفيّ.
| |
...
| |
لابد أنها الآنَ
| |
تقرأُ فنونَ الحوارِ
| |
فوق شراشفَ لم تعرفِ البللْ ،
| |
تكتبُ النصَّ
| |
ثم تحركُ اسمَها
| |
من الهامشِ إلى المتْنِ ،
| |
و ربما تجاسرتْ
| |
و تحاورتْ مع جاراتِها
| |
حول ارتفاعِ سِعرِ الخُضَرِ
| |
بعد انهيارِ الجُنيْه .
| |
...
| |
أراهنُ
| |
هي تحتشدُ منذ الأمسِ
| |
حيثُ غدًا
| |
موعدُها الأول مع المرآةِ
| |
تواجِهُها وتهتفُ :
| |
" متى تعلمتِ
| |
كلَّ تلكَ الفنونِ
| |
يا امرأة ! "
| |
___________
| |
القاهرة / 14 فبراير 2003
|