زهرةٌ فوق كفِّ امرأة
" من العدلِ أن يأتي الفرحُ بين وقتِ وآخر على الأقل"
| |
!!!!
| |
من حدَّثكَ عن وجودِ "عدلٍ"
| |
يا كامو ؟
| |
****
| |
كلما ماتَ رجلٌ
| |
نبتتْ زهرةٌ
| |
فوق كفِّ امرأة.
| |
****
| |
يقشّرُني
| |
ورقةً ورقةْ
| |
فيتعثّرُ القطارُ
| |
في ظلِّه.
| |
****
| |
باقةُ الوردِ التي
| |
ستأتي بعد دقيقة
| |
تحملُها يدٌ تتقنُ الكلامْ
| |
هي اليدُ التي
| |
تعلمتِ الاستعاراتِ و الحروفَ
| |
وعلمتْني
| |
أن الورودَ
| |
تكذِبُ أيضًا .
| |
****
| |
في النهارِ
| |
النساءُ يجررن أطفالَهن
| |
و الشمسُ تحرِّضُ الحقائبَ
| |
على الركضِ صوبَ الشجرْ،
| |
أطفالي نيامْ
| |
فلماذا انشقَّ القمر؟
| |
****
| |
سنتانِ من العزفِ المنفرِد
| |
تصنعانِ بالتأكيد شاعرًا مهمًّا.
| |
اِشكرْها.
| |
****
| |
وماذا عن السِّتة وعشرين حرفًا الباقية
| |
أيها اللص ؟
| |
****
| |
غيابُكَ
| |
يأتي منكَّسَ الرأس دائمًا،
| |
يتجولُ في الغُرفِ كعادته
| |
قبل أن يطلبَ العشاءَ والقهوةَ،
| |
يتأكدُ من وجود الصغارِ في أحشائي
| |
والغفرانِ
| |
خلف أذُني
| |
ثم يدنو من الشرفة
| |
يطردُ الملائكةَ الذين تكاثروا خلفَ الزجاج.
| |
كلَّ مرةٍ
| |
يعِدُ برفعِ السقفِِ بضعةَ سنتيمتراتٍ
| |
و لا يفعل.
| |
هل قلتُُ أنه منكّسَ الرأسِ يأتي؟
| |
ربما بالغتُُ قليلا
| |
غيابُكَ لا يأتي.
| |
هو هنا.
| |
****
| |
فوضويٌّ،
| |
عبثيٌّ،
| |
تتثاءبْ،
| |
ماذا أيضًا يميزُكَ
| |
لتكونَ جديرًا بي؟
| |
****
| |
البلاهةُ التي تراها على وجهي
| |
حين تحدثني عن الماركسيّة
| |
لا تعني أني أحاولُ أن أفهم،
| |
أنا
| |
أحاولُ أن أتذكّر من تكونْ.
| |
****
| |
كقطعةٍ من التاريخِ
| |
أخبِّئُكَ الآن
| |
في درجِ مكتبي.
| |
****
| |
بوسعي أن أكونَ
| |
أكثر من عُشبةٍ ضارّةٍ
| |
تتلصصُ من شقوق الحجر،
| |
بوسعي أكونُ بَرْدًا
| |
وكوفيةً وصليبًا؛
| |
لو علّمتَ غيابَكَ
| |
أن يتوقفَ عن التحديقِ في دفاتري
| |
على هذا النحو العدوانيّ.
| |
****
| |
لا تأتي الليلةَ !
| |
الغيابُ
| |
( كاملُ العدد).
| |
****
| |
التعساءُ
| |
نسوا أن خلفَ آذانِهم خياشيمَ
| |
و أمعنوا في التنفس .
| |
****
| |
يا عُطيل
| |
تلصصْ على ملفاتِ ديدمونة
| |
على الحاسوب .
| |
****
| |
لا تستسلمْ لرغباتي
| |
الطعامُ سيحترق !
| |
****
| |
تجاربُ ثلاثْ،
| |
لا في البرية
| |
لكن على بُعدِ فنجان قهوةٍ واحد
| |
من البحر.
| |
****
| |
انمحاءُ الحروفِ فوق الرملْ،
| |
نفادُ السجائرِ وانطفاءُ الشمعةْ،
| |
لم يكن أيٌّ من هذا
| |
سببا وراءَ تعطُّلِ المترو في شارعنا
| |
ربما السببُ تلصصُ بائعِ الجرائد علينا.
| |
****
| |
ماتَ السقّاءُ اليوم
| |
السقاءُ الذي لم يروِ امرأتَه
| |
فحملتْ عنه القربةَ
| |
و أطلقتها في الصحراء.
| |
****
| |
في المرة القادمة
| |
سأختارُ أن أكون مشجبًا
| |
لأشنقَ الأثوابَ التي عذبتني.
| |
****
| |
النافذةُ أشاحتْْ عن العالمِ
| |
و راحتْ تتأملني.
| |
****
| |
المربيّةُ لن تأتي غدًا
| |
قالت:
| |
أريد أن أرى كيف سيدخلُ الفستانُ في الدولاب
| |
بعدما تخرجين منه.
| |
****
| |
ابنةُ لير الكبرى
| |
مثلتِ الدورَ على نحوٍ بشع
| |
ليس لأسبابٍ فنيّة
| |
لكن لأنني أكره أن أؤدي عملا
| |
مرتين.
| |
****
| |
فيما يستسلمُ لملقط الطبيب
| |
وثرثرتِه
| |
غافلتُ ضرسَه المخلوع
| |
وسرقتُ ذاكرتَه.
| |
الرجلُ الذي وزّع أمجادَه
| |
بين الهاشميّ
| |
وباني مصرَ الأول.
| |
****
| |
هل تعلمْ أن البحرَ يتبعنا ؟
| |
لا تنظر إلى الخلف.
| |
****
| |
في مطارِ الملك خالد،
| |
في انتظار تنقية طائرةٍ مفخّخة
| |
يمكنُك
| |
- في ثمان ساعات –
| |
أن تقرأَ الشِّعرَ على نحوٍ برئ،
| |
بينما في عيادة الأسنان
| |
العميانُ يبصرون.
| |
****
| |
"الخليفة العُمانيّ "
| |
الذي بشَّرَ بالرسالة
| |
لم يعرفْ أن هاتفَه
| |
دوَّنَ " نصفَ النوتةِ " الآخر.
| |
****
| |
امرأةٌ جميلة ..... (شخوص)
| |
مدينةٌ جميلة ..... (مكان)
| |
نداهتان.
| |
يلزمُكَ بعضُ الزمنِ،
| |
( الجميل)
| |
كي تكتملَ مفردات البنيوية .
| |
لك الزمانُ كله.
| |
****
| |
قلْ لي متى يخرجُ هذا الغُفْلُ منك
| |
حتى أُخْرِجَ له حواء.
| |
****
| |
جسدُكَ أتلفتْهُ النساءُ
| |
جسدي
| |
أتلفَهُ الصدأ .
| |
****
| |
ترى ماذا يفعلون الآن:
| |
الكلابُ الثلاثةُ
| |
والقطتان ؟
| |
تراه ماذا يفعلُ البحرُ؟
| |
****
| |
تجوسُ في الليل
| |
تتفقدُ أثرَكَ بين الغرفْ
| |
تبحثُ عن تبغِكَ وقميصِكَ المرميّ بإهمال
| |
جوار السرير.
| |
الراقصةُ النحاسيّة
| |
ما أن تراني
| |
حتى تعاودَ التجمدَ داخلَ الدائرة.
| |
****
| |
الكنائسُ في عينيكَ
| |
تراهنُ على رقصتي،
| |
أنا "أزميرالدا "
| |
أيها الكاهنُ.
| |
****
| |
القلمُ الذي ضاعَ من يومين
| |
غدا من " الأحرار"
| |
سيكتبُ كلَّ ما لم أستطعْ.
| |
****
| |
أيها الباقي من القرآن والإنجيل
| |
أيها الخارجُ لتوِّك من زرقةِ المحبرة
| |
لا تغلقْ الكتابَ الآن
| |
ثمة أحرفٌ تنتظرُ المخلِّص
| |
ثمة مدادٌ أحرى به أن يتمدد على الورق
| |
لا تغلقْ الكتابَ
| |
لكن اشتعلْ أرقًا عند ناصية الصفح
| |
وانتظر مسيحًا يحمل الكلمة الناقصة.
| |
****
| |
ثمة يعاسيبُ تنبؤنا عن المغفرة الوشيكة
| |
ثمة بقعةٌ في أقصى الأرض بعدُ لم تلوثها الخطيئة
| |
ثمة مرآة تترقب امرأةً
| |
تحكي لها قصةََ الحياة
| |
ثمَّ تربتُ على كتفها،
| |
ثمة طائرٌ حرٌّ
| |
يعرف كيف يكون النغمُ
| |
نصفُه حزنٌ
| |
ونصفه ورق.
| |
****
| |
هي الصلاةُ فوقَ الطاولة
| |
أو تحت سفحِ الهضبة
| |
لا يهمُّ
| |
مادام في القلب عصيرُ الكتابة
| |
فلتذهب الجغرافيا ألف غيبة وغيبة.
| |
****
| |
هناك
| |
حيث الزمن مخاتلٌ
| |
كما لونِ وردةٍ جافة في كتاب
| |
وحيث الثقوبُ أوسعُ من خطيئة
| |
وأكثر ضيقًا من خواء
| |
ثمة أشعةٌ تتسلل من متن القصيدة
| |
تربك اللغةَ على لسان العابرين.
| |
****
| |
أصابعُ باردة
| |
فارقتْ لتوِّها راحةَ يدٍ
| |
لم تتدرب بما يكفي على الغفران،
| |
سألت صديقي يوما
| |
من منّا يستحقُ الحياة ؟
| |
قال:
| |
الحياةُ لا تستحق أيًّا منا.
| |
ثم أشار إلى البراق الذي ينتظر عند الناصية
| |
حيث تعويذةٌ صامتةٌ
| |
تتدلى من جيْده.
| |
****
| |
ستكسرُنا المرآةُ ذات شرود
| |
تشظّي وجوهَنا المحدِّقة
| |
وتبدّل ملامحَنا التي تدربتْ جيدًا على النسيان
| |
لكن يومًا يختبئُ خلف الشرفة
| |
يرتبُ المِحَنْ .
| |
لا فائدة
| |
****
| |
النقطة تحت باء الغضب
| |
تنتظرُ يمامةً ترفعُها
| |
تنقرُ النقطةَ الوسطى كذلك
| |
ثم تحمل "الغصن" بمنقارِها إلى حيث الزيتونة
| |
في آخر السطر.
| |
****
| |
منديلُ حرير،
| |
عقدُ ياسمين،
| |
و ألفُ بهجةٍ،
| |
تسكن فوق حافةِ المحبرة .
| |
****
| |
الراهبُ ينتظرُ أيضًا
| |
رجْعَ صوتِ أجراسِه .
| |
****
| |
ما حيلةَ رنينِِ الجرَس
| |
حين ينأى الصدى عن مسمعِه !
| |
للموتِ ألوانٌ.
| |
****
| |
مرةً مررتُ بكوكبِكم
| |
يا الله !
| |
كلُّ هذا التعب !
| |
****
| |
وضع مدينةَ النورِ في كفي
| |
ثم راح يفتّشُ داخلي
| |
عن ميدانٍ غير موصد
| |
وإبريقٍ فخاريّ.
| |
****
|
