اللّون
بعد أن يسقطَ كأسُ الحليبِ من الطاولة
| |
وقبل أن يمسَّ الأرضَ
| |
ستكتملُ اللوحةُ
| |
ويمضي الفتي وحيدًا
| |
الفتى الذي تعلّم الصمتَ
| |
وعلّمه.
| |
...
| |
سيجمعُ باليتةَ ألوانِه
| |
شرائحَ الصفيحِ
| |
أعوادَ البازلاء الجافة،
| |
ثُمَّ يشعِلُ النيرانَ في تصاويرِ العائلة.
| |
...
| |
ثمّة أصواتٌ
| |
تنمو في صحراء الجوار
| |
تمرُّ عبر قضبانِ سريرٍ معدنيّ
| |
يحمل جسدًا
| |
أضاعَ شفرةَ تنظيمِ الخلايا
| |
فتكاثرتِ العظامُ
| |
لأن قبّةَ الروحِ أقلُّ مكرًا.
| |
...
| |
ثَمَّ صوتٌ
| |
يتسللُ على استحياءٍ من غرفةِ النومِ المجاورة
| |
فينتزّعُ الولدُ قلمَ الفحم
| |
- بريئًا من لعنةِ اللون -
| |
ليشطبَ أسماءَ كلّ الذين قصفوا ريشتَه
| |
كلَّ الذين سيموتون بغير مبرّر،
| |
علّه ينسى.
| |
...
| |
ثُم يمضي متوحّدًا
| |
ينحتُ من الشجر مشاجبَ جديدةً
| |
لا تنوءُ بأثوابِ الراحلين
| |
ويستبدّلُ بالصمتِ يقينًا مشكوكًا في هويّته،
| |
يقينًا يتعلّم الغفرانَ
| |
من ذاكرةِ الأفيال الآسيوية
| |
التي سجّلتْ
| |
توقّفَ نظارةِ "المختار" في الهواء
| |
لحظةَ الشهادة.
| |
...
| |
علّه يغفرُ:
| |
للأم
| |
التي غافلتْ حفلَ العُرسِ
| |
وتفتتتْ تحتَ عجلاتِ الشاحنة،
| |
للأخِّ
| |
الذي لقنّه خطوةَ اليُتمِ الأولى
| |
لأنه لم يتعلّم كيف ترجعُ السيارةُ إلى الوراء،
| |
للأبِ
| |
الذي أخفقَ في ترويضِ السرطان
| |
فأدخلَ في لوحةِ الفتى
| |
قميصَ حدادٍ منزوعَ الأكمامْ،
| |
علّه يغفرُ لـ "عُمرَ"
| |
الطفلِ الذي سرقَ قطعةً من سكونِه
| |
وتركَ الغرفةَ باردةً
| |
بعدما عبثَ بدفاترِ الرسم
| |
وأصابعِ الفحمِ المنثورِ في زوايا الفم،
| |
للأصدقاء
| |
الذين لم تكفِ لعناتُهم
| |
ليتمرّنوا كما ينبغي على الفرحِ،
| |
فأتلفوا الشِّعرَ
| |
ونسوْا
| |
أن للصمت قواعدَ
| |
ومواقيت.
| |
__________
| |
القاهرة / 29 ديسمبر 2003
|