الطريقُ السريعُ
روْث فاينلايت (1931)
ولدتُ في عصرِ الطريقِ السريعِ
كلانا ولِدَ في عصرِ الطريقِ السريعِ.
كانَ يقولُ لي إنهُ يفرحُ عندما يراني أكتبُ في السيارة،
في مقعدِ المرافق.
كنا نقودُ السيارةَ على الطريقِ السريعِ ونذهبُ شمالاً
على الـ M1، كلُّ الطرقِ عبرَ فرنسا تقودنا جنوباً،
غربَ ناشفيل باتجاهِ سان دييغو، ثم
شرقاً مرةً أخُرى عبرَ القارةِ
إلى مونتوك بوينت قبلَ أنْ نعيدَ السيارة:
أنتَ تقودُ
أنا أقرأُ.
كنتُ انتبهُ أحياناً أنكَ أدرتَ رأسكَ جانباً،
لمجرد دقيقةٍ فقط
مغيّراً تحديقكَ بالطريق - نظرةٌ خاطفةٌ من عينيكَ
تراني أدونُ ملاحظاتي
ضحكتُ وقلت: هذا ما أرتهُ بالضبط - أنتَ تقودُ السيارة،
أنا أكتبُ، فلنفعل هذا إلى الأبد.
تضحكُ أنت وتوافقُ.
لكننا لم نفعل ذلك. كانَ علينا أن نقوم بأشياء أخرى
والآنَ يبدو الأمر مستحيلاً: أنتَ ميّت
وأنا في سيارةٍ يقودها شخصٌ آخر.
أحدِّقُ عبر زجاج السيارةِ إلى البعيد
بينما أبراجُ الطائراتِ ترسمُ خطوط جبروتها
عبر الحقولِ الخضراءِ والبنيةِ والصفراءِ اللونِ،
في مرجٍ من هضابٍ صغيرةٍ، أجماتٍ وجداولَ
علمتني أنتَ أنْ أفهمها - أحدقُ في البعيدِ كما لو أني بطول التحديق
سأجدُ النقطةَ حيثُ تجتمعُ نهايتيّ الطريق
وتتحدانْ.
 |
| © K Y L L I • S P A R R E |
