مسدس تشيخوف
جوي كونوللي (1950)
 |
| © M A R I S K A • K A R T O |
من قطارٍ، تعبرُ كما تعبرُ كل الأشياء، ملفوفةً بثوانيها،
فوضويةً وبسيطةً كالعقدة
التي تنتظرُ من يحلَّها، تحتَ يافطةِ محطة قطارٍ سُمّيت مارسدين -
التي تشبهُ كُنية الحبيبة الأولى، قبل أن أفهمَ - كأني أقفُ هنا وحدي،
المرأةُ الغامضةُ التي تملأ وجهها العظام
بتسريحة الشعر القصيرة، والنقاط الحمراء الملفوفة ببياضها،
ترفعُ يدها لتستريح - ربما لبرهةٍ - على خدها. الحياةُ
بالنسبة لتشيخوف، ليستْ فظيعةً ولا سعيدةً
لكنها غريبةٌ، فريدةٌ، تمرُّ بسرعةٍ، جميلةٌ وبشعةٌ، بالنسبة لغيرهاردي
في هذا الكتاب الذي كنتُ أقرأهُ قبل أعبرَ وأن أرى حافة
تلك اليافطة المكتوب عليها مارسدين. الحياةُ هي كذلك
بالنسبةِ لي أيضاً.
