الفكرة لا تأتي من القلم
الفكرة لا تأتي من القلم
لأن الرصاص والخشب
لغة الحجر
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هذا قلبي يصفع الماء
يتناثر من حولي رضاب القمر
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لغة اللون تستدعي السباحة في الرمل
وأنا من خجلي ألبس رداء الليل
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ما أروع البوح والصمت يصرخ في وجهي
كنت قبل الرحيل على متن الفكر
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أحمل في عمقي نقاء الفجر
هذا الصبح استعار حلمي
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سرق الشمس من عين الصقر
وأنا في نهاية الطريق
أبني منعرجات في آخر للعمر
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يا عاشقة البوح جردي النفاق مني
فمنذ دخلت مدينة الضباب
انخسف عمقي
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كم جرحتك وأنت تحملين قلبي
كم جرحتك وأنت تلملمين سخفي
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حمامتك البيضاء فوق سطح بيتي
تنقر عقيق صدقك
توزع هديلها على غيري
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لا صوت بعد لعلعة الخواء في جوفي
غير أنين الليل وهو يحتضر في كف الموت
أتموت الموت في انتظار الحياة
أم تعيش الحياة في انتظار الموت
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أسئلة كالحب المستحيل
في زمن الهروب إلى الهروب
الشعر لا يأتي في كيس من ورق
وحده الورق من يأتي ملفوفا في صندوق من خشب
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حمولة المعني قراءة للمبني
وكل الديار عند قيس لليلى
يلثم ذلك الجدار لاستعادة الذكري
ويسرق من الربع كلمة الأمس
وأنا السارق لصور الشعر
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هنا ينام العاشق منذ ألف عام
يا عاشقتي هذا جنوني مستمد من جموحك
وهذا السؤال أسطوري
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الفكرة لا تأتي من القلم
لأن الرصاص والخشب
لغة الحجر
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فمن أي بوابة يأتي الشعر
؟
؟
برحمة نورالدين
L’idée ne vient pas de la plume
L’idée ne vient pas de la plume
Car le plomb et le bois
Sont le langage des pierres
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Voici mon cœur qui gifle l’eau
Se répand autour de moi le crachat de la lune
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Le langage de la couleur nécessite
La natation dans le sable
Et moi de ma timidité je porte l’habit de la nuit
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Quel est beau l’aveu et le silence me crie au visage
J’étais avant le départ à bord de la pensée
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Je porte dans mon fond la pureté de l’aube
Ce petit jour a emprunté mon rêve
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A volé le soleil de l’œil du faucon
Et moi en fin de route
Je construits des sinuosités dans une autre pour la vie
*
O amante de l’aveu , subtilises de moi l’ hypocrisie
Car depuis mon entrée à la brumeuse ville
S’est rétrécie ma profondeur
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Comme je t’ai blessée et tu portais mon cœur
Comme je t’ai blessée et tu rassemblais ma puérilité
*
Ta colombe blanche sur le toit de ma maison
Picote l’agate de ta sincérité
Et distribue son roucoulement à autrui
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Aucun son après le grondement du vide dans mon ventre
Sauf le gémissement de la nuit qui agonit dans les mains de la mort
Mourrait-elle ,la mort ,en attendant la vie ?
Ou vivra-t-elle, la vie, en attendant la mort ?
*
Des questions comme l’amour impossible
Au temps de la fuite à la fuite
La poésie ne vient pas dans un sac en papier
Seul le papier arrive emballé dans une caisse en bois
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La charge du sens est une lecture du fondé
Et toutes les demeures chez Qais pour Leila
Voile ce mur pour récupérer le souvenir
Et vole du quartier , la parole d’hier
Et je suis le voleur des images de la poésie
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Ici dort l’amant depuis mille ans
O mon amante voici ma folie dérivée de ta soumission
Et cette question est mythique
*
L’idée ne vient pas de la plume
Car le plomb et le bois
Sont le langage des pierres
Donc, depuis quelle portière provient la poésie ?
Noureddine Berrahma Traduit par Noureddine Neggaz