حراثة الهواء
كل صباح، قبل أن انهض، كنت أعثر في فراشي على ما أرسمه أو أكتبه، حتى أني لم أسأل نفسي من يكون وراء هذه اللعبة الطفولية الجميلة... من يكون معي دون أنّ المسه، ويغادرني دون أنّ اشعر به، ويترك لي كل هذه النعمة؟
هذا الصباح لم أعثر على شيء؛ قلبتُ وسادتي، نزعتُ غطاءها، نفضتُ الملاءة، بعثرتُ الغرفة... لاشيء! فتحتُ النافذة دخلتْ منها نسمةٌ ساذجة أحرقتها الشمس، تبحثُ عن مأوى، تأملتُ المدينة الطباشيرية عائمة فوقها غيمةٌ من دخانٍ وضجرٍ، فتشتُ بريدي؛ قرأتُ رسالة من صديقتي تتمنى لي نهاراً جميلا، وتبلغني أنّها ستكون مشغولة عني على عادتها اليومية، تركتُ لها قلبي على ورقةٍ صغيرة وخرجتُ، أحرثُ الهواء.
