جروٌ صغير
ها أنتَ تجلسُ أمامَها، بلا مبالاةٍ،
تُبَرْطِعُ بذيلكِ مرةً
أو تُفَرْشِخُ ساقيكَ الطويلتين مرةً أخرى.
كلُّ شيءٍ عاديٌّ،
الوجهُ الفتيُّ المشدودُ على رخامٍ نادرٍ
تحصيلُ حاصلٍ،
اليدان الهاتفتان بعشرة ناياتٍ
أدعى إلى الضجر
منه إلى شيء آخر.
إنني في الكرسيّ الذي خلفُك
أراك بعينك ذاتِها بعد عشرين سنة.
يداك اللتان لا تقيمان وزنًا ليديها المتضرعتين على الطاولة
تتطوحان، بمللٍ، هنا وهناك . عيناك الفارغتان تتفرّسان بكلِّ الوجوهِ المحيطةِ في هذا البار الطنان إلا بوجهها وعندما تُخفقان في اصطياد علامةٍ من أيِّ اتجاهٍ تغطسُ في كرسيّك أكثَر فأكثرَ وهي تحاولُ، بكلِّ جوارحِها، أن تحركَ فيك ساكناً من دون جدوى.
الآنَ
في سنّكَ هذه،
في جهلكَ المتغطرس للمعجزات
التي تستعرضُ براهينها أمامك
لن تعرف أيها الجروُ الصغيرُ ماذا خسرتَ
إلا عندما تجلسُ في الكرسيّ الذي خلفك تماماً.
من ديوان "حياة كسرد متقطِّع"/ 2004
