كتبت نصا طويلا، عنونته بهذه الكلمة: موت. بعد أسابيع عدت لأتفقد ذلك النص، وجدت نصفه قد اختفى. لم أفهم شيئا. حاولت أن أقنع نفسي أني كتبت النصف فقط، وأني فقط تخيلت أني كتبت النصف الآخر المفقود. لم يكن أي شيء من ذلك نافعا ساعتها سواء أن أصدق ما أرى أو ألا أصدق. أعدت الأوراق إلى الدرج وذهبت إلى حياتي العادية، غير مهتم كثيرا بما حدث لذلك النص. بعد شهر كنت مضطرا للعودة إلى تلك الأوراق القديمة للبحث عن نص آخر. وجدت الأوراق كلها بيضاء، فارغة، مع آثار عليها لكتابة مموحة، آثار بليغة للمحو. قلبت الأوراق بسرعة، عثرت على الورقة التي كان مكتوبا عليها النص الطويل، عرفتها من العنوان الذي ظل وحده مكتوبا هناك بخط يدي، لكن بحروف مشبعة أكثر بالمداد. تلك الكلمة الرهيبة، كلمة: موت، ابتلعت كل الكلمات، كل شيء، وظلت هناك حية وحدها، تحدق في عيوني. عرفت أني كتبت بيدي الكلمة التي ستنهي حياتي، الكلمة التي لا تُمحى، الكلمة التي ستبتلعني بالكامل، بثيابي وحذائي، لتلمع أكثر، وحدها، في ورقة فارغة.
