الله
في كلمة
العجوزُ التي
تعيشُ في الغرفةِ المُقابلة لشقتنا. والتي كثيراً ما كانت تتأمّل، في مرآةٍ
مشروخةٍ، حنايا جمالها المترهّل، العجوزُ هذه.... لا أظنُّها إلا قد ماتت. مُذْ
ثلاثة أيّام وغرفتُها في ظلام يُثير أسئلةً جد مُتضاربة في أذهان نُزلاء البناية التي
أسكن. لِمَ هذا الشُّعور المتشائم أنَّ كلَّ غياب هو موتٌ نهائي؟ العجوز هذه، إمّا
انزوت عن أنظارنا لغرضٍ إبداعي (الَم تقُلْ لنا إنّها تنادم الكتابة أياماً لكي
تتخلّص من الصُّور التي جعلتها ضريرة) وإمّا ذهبت إلى بلدٍ آخرَ للاستراحةِ،
للتأمّل: ربَّ هواء صحيح يتسرّب من نافذةٍ- ذاكرةٍ بعيدة.... إنّها عجوزٌ قبل كلّ
شيء. غير أنّ ليلة أخرى قد مرّت والظَّلام هو إزاءُهُ؟ "فليكنْ"، صرّح
أحد النزلاء، "ما دامَ ليس هناك من مَعلَم يؤكّد لنا موتَ عجوز، الباب
مُبْهَم فحسب".
إنّه على حق:
" مُبهم فحسب".
إذنْ،
شيءٌ ما يسري.
