ماذا سأفعلُ فيما تبقّى لي من هذه الحياة
كتبتُ سطرين من الشعر
لم يتركا سوى ندبةٍ صغيرةٍ في عينيّ
وحصوةٍ شائهةٍ تعيدُ ترتيبَ الفراغ في جسدي
بشقٍّ لم يعد يشبهني.
عرفتُ نساءً لم يوسِّعنَ قميصي
لم يتركن في رماده مِزقةَ ضوءٍ أو حبّةَ عرق
اجتهدتُ كثيرا في كسر عزلةِ تينةٍ مجفّفةٍ في الطّبق.
الآن صعبٌ أن اكرِّرَ الأمرَ نفسه
سأطوِّحُ هذين السطرين من النافذة
وابتسمُ لدمعتي العجوز
وهي تخروشُ تحت الملاءة
وتنتفضُ كقطٍ أرعنَ يتخيّلُ رأسي طبقا من الحساء
